Sou velho, mas nem tanto assim, e fui ainda capaz de viver em um mundo, onde a poesia se encaixava em cada movimento gerado a toda resposta obtida. Que dois poetas se reuniam em um bar da zona sul do Rio de Janeiro, e compunham uma ode de amor, por uma garota de corpo dourado pelo sol de Ipanema ... que passava a frente deles, a caminho do mar. Que um pianista dava colher de chá, a turma de duros como neu, após seu horário de trabalho, pois a primeira barca só saia as seis e ele morava em Niterói. Que no final das tardes de sábado, um campeonato de futebol de praia, enchia as praias da orla marítima sul, atraindo um publico colossal que não íria no dia seguinte gastar seu rico dinheirinho no Maracanã. E que ainda havia um grande encontro da sociedade regado a luxo e glamour, no primeiro domingo de Agosto, dentro dos muros do hipódromo da Gávea.
Isto era uma quadro aparente de uma cidade que um dia até foi capital, e que outrora, já até levou o cunho de maravilhosa.
O tempo passou e tudo mudou. O PCC chegou, o povo encrudesceu e a poesia mingou. O que resta, é a esperança que sempre tenho que um dia maravilhosa preencha suas próximas horas.
Ontem fomos 7512...
